Выселки: Байкерскую культуру в массы!

Как и обещали, кроме так называемой официальной версии рассказа о“Дне байкерской культуры”, прошедшем в пос. Выселки, мы с удовольствием предоставляем место и для взгляда одного из “виновников торжества”.

Время — середина осени. Место — поселок Выселки. Главное действующее лицо — мотоклуб Blacksmiths mc. Движение — open-air party “День байкерской культуры”.
Выдался на удивление теплый осенний день, в самый раз для длинного пробега. Лица собиравшихся у тату-салона мотоциклистов довольны. Не придется ехать по дождю. Невелико удовольствие — вылавливать тяжелый аппарат в каждом повороте….

Одно из наслаждений каждого байкера — торжественный проезд через город. Наслаждение от восторженных взглядов. Колонна подтягивается, собирается, строй выравнивается… Это рефлекторная реакция, подобно мужчине, втягивающему живот при виде красивой девушки. Посмотрите, вот мы какие…. Напускная суровость лиц, геометрическая точность перестроений, скупость жестов…. и втянутые животы.

Дорога… Как прекрасна “ростовская” трасса осенью… Последние теплые дни… Кристально чистый воздух.… Уже пожелтевшие деревья.… Первые опавшие листья на нагретом асфальте… Непередаваемый запах осени… Колонна движется равномерно, без ускорений и торможений — с нами едут “Уралы”, которым подобные маневры — в тягость. Душа переполняется безмятежностью дальней дороги…. Каждый осознает, что в этом моменте и есть вся прелесть жизни райдера…. Тайный смысл.

К сожалению, каждому духовному наслаждению, впрочем, как и плотскому, рано или поздно приходит конец. Так и наша дорога закончилась у знака “пос. Выселки”. Приехали. Колонна вплывает на главную улицу поселка. Возвращается маска высокомерия…. Восторг дороги скрывается под ней…. До лучших времен.
Выезжаем на площадь проведения party. Впервые нам самим не приходится заботиться об установке сцены, звука, света. В этот раз установка — не наша забота. Посему есть время повеселиться. Поиграть на публику. Ссаживаю свою спутницу и выезжаю на арену. Разгон. Четыре тысячи оборотов. Ручку от себя и резко полный дроссель. Переднее колесо отрывается от земли. Вверх, к небу. Обломись. Никакой свечки — лишь жалкие потуги. Двигатель перегрет, задний “слик” лысый как голова, асфальт покрыт тонким слоем камушков. На которых, кстати, чуть не упал при резком торможении… Разочарованный возвращаюсь. Подъезжаю к отцам клуба. Бросаю апатично: “Асфальт — полный отстой….” Стоящий рядом хозяин “Галактики” встревожено смотрит на покрытие. Смотрю в глаза и понимаю — перестелет асфальт на всей площади. Вот такая забота о байкерах….

Делать до пяти часов вечера абсолютно нечего. Наш клубный художник Димка просит отвезти в местную церковь. Он работал тут целый месяц — расписывал свод. Едем втроем. Маленькая милая церковь. О таких говорят “церквушка”. Несколько неуютно себя чувствуем: кожа, тяжелые ботинки, перчатки, черный цвет…. Но местные бабушки приняли нас как родных. Приятно. Есть еще люди, смотрящие не на одежду, но в душу. Димка фотографирует свою работу, с разрешения батюшки. Видно невооруженным взглядом, как он доволен. Мы тоже рады, что среди нас есть мастера, несущие печать духа.
Выходим на улицу. Ощущение чистоты и гармонии. Душевную идиллию грубо нарушают два индивида алкоголичной внешности, пасущиеся возле мотоциклов. На протяжении десяти метров кардинально меняемся — готовимся к проблемам: агрессивность чувствуется издалека. Неприятная трансформация, надо сказать.

Первый вопрос:
- Чей это мотоцикл?
Показывают на мой мотоцикл.
- В чем проблемы, ребята…
Пытаемся быть неконфликтными.
- Проблемы у ТЕБЯ. Уголовный розыск. Поселок Выселки.
Резко. Нас, по всей видимости, пытаются потрясти видом красной книжечки… Внутреннее сотрясаемся от хохота, расслабляемся — с этими проблем не будет.
Тайный обряд обмена содержимым красных корочек. Сравнение явно не в пользу выселковских…. Пытаются сохранить лицо…. Получается не очень.
- Мужики, тут такое дело… Ну типа… Ну у вас там бита висит… Ее никак нельзя убрать? Не, вы не подумайте… Просто у нас тут такая криминогенная обстановка… Могут украсть…

Благодарим, просим не волноваться. Уезжаем, не попрощавшись. По-английски.
Возвращаемся на площадь. Возле сцены ждет второй раунд. С ходу подходят, просят документы. “У вас пистолет в кармане. Предъявите документы”. Ствол им причудился… Или у меня такое бандитское лицо, или они нас боятся, как потенциальных убийц и насильников… Так хотелось резко сказать: “Буууу!!!”. Не стал. А то еще пристрелят со страху. Извинились. Ушлепали. Им что, стволами хочется помахать? Как дети, ей богу!!!

Отдельного упоминания заслуживают люди, собирающиеся на площади. Обычные сельские люди. Нормальные лица, не несущие той порочной черты безнадежности, присущей жителям удаленных районов. Пьют. И пьют сильно. Заметно по следам былых оргий, навечно отпечатавшихся на простых лицах. Примечательна душевная простота, граничащая с хамством. Относятся с недоверием — приехали тут городские со своим уставом. Отсюда и легкая агрессивность : “Ну, вы это… вы давайте… это… ну показывайте… показывайте, зачем приехали”. Иногда агрессивность, замешанная на комплексе неполноценности, дает более ощутимые всходы: “Ээээй… слышишь… ты это… девчонку-то прокати мою… А че… да че ты выделываешься…”. Объяснить “варвару от сохи”, что приехал не катать, что не являешься, по факту, каруселью, что мотоцикл — это наш транспорт, практически невозможно. Тут же зачисляют в разряд “типа блатной”, это у них такой синоним слова “сноб”. В тупом стремлении доказать, что “наши круче городских” действие приобретало совсем уж агрессивную окраску: “Ты че… А ну пойдем, выйдем…” При появлении на поле предполагаемой битвы клуба в полном составе претензии моментально сошли на нет. Хотя перевес в численности был явно на их стороне… Особенность менталитета сельского жителя?

Заметил нездоровую тенденцию: чем дальше от районного центра, тем сильнее амбре используемой парфюмерии. Выселковские, по всей видимости, в ней купаются. От разнообразия резких запахов голова заболела на второй минуте. Твердо решил следить за своим потреблением одеколона.

Между тем программа шла своим чередом. Первыми выступали Old House. Нарвались на абсолютное непонимание со стороны публики. Этот факт легко объясним — то поколение, на которое, в основном, направлена их музыка в Выселках отсутствует напрочь. Возраст от 35 до 45, в Краснодаре принимающий Old House на “ура”, в поселке никогда не слышал ничего подобного, до них эта музыка не дошла… А молодая генерация, вслушивающаяся в давно забытые мелодии, в Выселках вытеснена модными, раскрученными течениями. Рок-н-ролл чужд выселкам. Но ребята не стушевались и довели выступление до конца, закатив к финалу великолепную импровизацию… Играли для себя, для души. Спасибо им за это огромное. Было действительно приятно послушать…
Потом выступали BlackHammer Band. Очень узкий сектор охвата аудитории. Только самые радикальные. “Металлисты”, как их все еще называют в Выселках… Завести толпу удалось только к финалу, во время исполнения гимна мотоклуба, сопровождаемого фейерверком. Расшевелились. И еще долго толпа скандировала: “Blacksmiths forever… Blacksmiths MC…” Не вдаваясь в значение фразы.
Вот кому действительно удалось “зажечь” аудиторию, так это выступающим далеко заполночь ростовским rock-dj's Алику Гочу (президент мотоклуба COSSACKS mc) и Виталию CRAZY BILL Хачкинаеву. Рок-н-ролльная программа Crazy Bill'a поначалу уткнулась в то же непонимание, что встретил Old House, но была поддержана Аликом со своими миксами на Rammstein и толпа “пошла”. К концу выступления плясали все. Даже глухие. Наверное, вибрацию басов чувствовали…

Следует уделить внимание самому клубу “Галактика”. Комплекс состоит из гостиницы, ресторана, боулинг-зала на три дорожки, танц-пола и бильярдной. Все выдержано в модном ныне техно-стиле. Хром и стекло. Неон и ультрафиолет.
Ресторан имеет достаточно уморительный вид — на стенах развешена кичевая абстракция в виде лепнины в стиле “А снится нам не рокот космодрома…” при общем решении зала в классике… Плюс ультрафиолет. Тарелки радостно светятся. Но в целом — достаточно мило. Цены — на уровне самых недорогих краснодарских кафе — радуют безмерно.
Боулинг-зал приятен. Извечный ультрафиолет. Несколько игровых автоматов. Все так, как должно быть. Ничего сверхвыдающегося.
Шедевр комплекса — танц-пол. Подобного грамотного дэнса в Краснодаре еще поискать. Решение интерьера — в стиле московской “Пирамиды”. Стильно. Со вкусом. Грамотное планирование, должное оборудование, достойный свет, нормальный звук. Отмечу великолепную школу охраны. Маленький минус — скромные размеры — объясняется расчетом на малое количество клубной публики.
Вот сюда-то и пришел весь клуб, после окончания open-air программы. Место у пульта занял Алик. Отрыв пошел по полной программе. Интересен музыкальный ассортимент местного DJ. Усмотрел интересное сочетание наличия в арсенале как “Владимирского централа” и иже с ним, так и современной клубной музыки с отрывом в полгода от краснодарских течений. Юта и Шуфутинский… Drum-and-beat и радикальная немиксованная попса… Разнообразие — флаг Выселок.
Танцевали под Алика и Crazy Bill’a до упаду. Заметна грамотная раскачка публики. Заметен профессионализм. Низкий поклон достойнейшим rock-DJ's славного города Ростов-на-Дону. Вы взорвали Выселки.

К четырем часам ночи программа окончательно подошла к концу и на внутреннем танцполе. Пора собираться домой. Основная масса мотоклуба разбрелась по номерам, мы же начали собираться в дорогу… Нас ждет Краснодар, и перспектива не выспаться. Но работа есть работа. Она не ждет.
Пулей вылетаем из гостеприимного поселка. В процессе движения осознаю, что все документы забыл дома, и через посты, а их два, придется прорываться боем. Но адреналин забивает рассудок, и я открываю дроссель в состояние “дальше некуда”…
Ночная дорога таит в себе неуловимую прелесть…. Ты видишь перед собой лишь бесконечную ленту асфальта, да мерцающую разметку.… Ухожу в отрыв от машины сопровождения. Наслаждение скорости охватывает меня. Незабываемые ощущения — полет над ночной трассой со скоростью “далеко за 150”. Запоминается.

Но приближается первый пост и я пропускаю вперед машину сопровождения. Ее задача — отвлечь от меня работников поста. С поставленной задачей белая семерка справляется “на пять”: двойная сплошная прямо перед постом — это вам не баранки гнуть… Но бдительность сотрудников на высоте — останавливают сопровождение, целятся в меня. Снижаю скорость. Свисток. Жезл. Еще свисток. Черта с два!!! Ручку на себя… Полный газ… За спиной слышны требования остановиться… Но поздно. Прорвался. Ночная трасса накрывает меня спасительной темнотой…
Летим дальше. Горячий кофе в придорожной забегаловке. И снова полет. Гонка. С самим собой. На интерес — сколько можешь. Поливаю от души. Ухожу в створ “за 180, до 220”. Воспринимается как скорость отрыва самолета. Вот еще чуть-чуть и колеса оторвутся от асфальта…
Вскоре приближается второй, финишный пост. Наш родной, краснодарский. Проходится аналогично. Отдельное спасибо водителю машины сопровождения — с точностью до секунды, в нужный момент, не раньше не позже — ушел с траектории разгона, освобождая путь к свободе…

Родной город встретил теплом нагретых днем улиц, знакомым с детства запахом краснодарской осени, да двумя патрульными машинами, перегородившими путь… Операция “перехват”, ну что тут скажешь.… За удовольствия надо платить. Слабо освещенные улицы скрывают нас в своей тени… Мы дома. Мы вернулись.
Долго не отпускало то чувство, ради которого люди во все времена отправлялись в дорогу. Ощущение того, что город неуловимо изменился без нас. Как ты жил без нас эти сутки, родной город… Мы вернулись к тебе. Вернулись, что бы через некоторое время опять уехать и опять вернуться… Раз за разом испытывая те же ощущения. Не в этом ли лежит сакральный смысл жизни странника?

С ветром в голове.
GOBLIN.
Осень. 2002 год.

Отдельное спасибо:

P. S. Забыл еще одну обязательную “спасибку”:
“Гадскому папе” Шарлю Бодлеру — за то, что он все знал. За вдохновение.
Возникает один вопрос: “Откуда он знал про асфальт в далеком 1862 году?”. Тайна, покрытая мраком.